marco mancassola

DALLA NUOVA EDIZIONE DI LLP

Scrivere un'appendice per la nuova edizione di Last Love Parade è stato complicato. Anche se si tratta di una manciata di pagine, ci ho messo settimane. Deve avere a che fare con l'inafferrabilità dei tempi e del ritmo che ci circonda. Qui un brano dall'appendice.

Immagine Jeremy Deller

Il trauma di Duisburg [2010] chiude gli anni zero europei. Altri festival elettronici resistono in Germania, ma la Love Parade era il grande raduno di strada del continente postmuro. E il suo naufragio finale non potrebbe essere più simbolico: un continente che scivola verso la recessione, la vertigine delle curve di disoccupazione e la crisi monetaria.

Il XXI secolo aveva aperto col fumo bianco dei gas al G8 di Genova. In termini globali, con l’immensa nube di cenere e polvere delle Torri crollate. Ed era proseguito all’insegna del trauma continuo, terroristico, di cronaca, ambientale, economico: il trauma a ripetizione diventa la vera droga del sentire collettivo, spacciato in dosi ravvicinate da tivù e rete.

In tutto questo, che ne è dei corpi e delle musiche? Il corpo della gioventù globale assorbe, va in overdose, si ribella, va in coma, sussulta, muore, resuscita. Sussulta, sussulta. Le convulsioni sono di vario tipo. Talvolta estreme… Dal nichilismo erotico del barebacking [sesso occasionale senza preservativo] tra i giovani omo delle metropoli occidentali, al nichilismo piromane delle gang nei riot inglesi dell’estate del 2011.

In una notte di agosto di tale anno, nel quartiere londinese di Enfield, gang di ragazzini incendiano il magazzino che contiene le scorte di catalogo di numerose etichette discografiche. Compresa la storica Warp. Intere collezioni di musica mai digitalizzata vanno distrutte. Quando vedo le immagini, mi fanno pensare al rogo della biblioteca di Sarajevo nel 1992. Non è un terrificante conflitto etnico ma è un patrimonio che va in cenere, in fumo, e una guerriglia che manda al rogo la cultura precedente. Anche se in questo caso non è cultura millenaria, è vecchia appena di un paio di decenni.

Già descrivere i «miei» anni 90 era uno sforzo complicato. Un pugno di anni così ambigui da sembrare sul punto di strapparsi, sempre, come un muscolo in uno sforzo impossibile. Ora, afferrare gli anni successivi è ulteriormente complesso. Che razza di musica, che tipo di ritmo ha intonato il primo scorcio del XXI secolo? Secondo un’interpretazione diffusa, sotto il profilo culturale e musicale gli anni zero si sono limitati a fare archeologia, scavare nella polvere. Riassemblare con stanchezza pezzi dei decenni scorsi. Retrò, revival senza fine, un decennio-museo illuminato da un biancore di neon livido e sporco. Le finestrelle di YouTube a illuminare gli angoli, col suo catalogo di brani e spezzoni televisivi del passato.

[da Last Love Parade, appendice alla nuova edizione 2012 - Il Saggiatore]

Foire du Livre de Bruxelles – Fiera del libro di Bruxelles

Samedi 3 MARS 2012
12h45 Romans en VO : Marco Mancassola, Non saremo confusi per sempre.
Que se passe-t-il lorsqu’un romancier tourne le fait-divers en récit ? On va le découvrir par ce roman paru aux éditions Einaudi (2011).
Avec Marco Mancassola
Animé par Stefania Ricciardi

14h00 Entre fable et réalité.
La vie sexuelle des super-héros de Mancassola et Si tu retiens les fautes, parus chez Gallimard et traduits par Vincent Raynaud, témoignent de deux différentes approches de la réalité.
Avec Marco Mancassola, Andrea Bajani
Animé par Hubert Artus

Le Pavillon italien - programme complet

LAST LOVE PARADE

Last Love Parade,  saggio-romanzo-memoriale, fu pubblicato per la prima volta nel 2005 da Mondadori con il sottotitolo Storia della cultura dance, della musica elettronica e dei miei anni.
Esce ora nel 2012 da Il Saggiatore, in una versione rieditata e con l'aggiunta di una nuova appendice.

Dal risvolto di copertina:

«Nell’anno fatidico in cui il mondo intero sta cambiando, il 1989, due ragazzi della provincia italiana si incontrano su una pista da ballo: nasce un gemellaggio di carne, sudore e fasci di nervi. Un’amicizia fatta di meraviglia, di inevitabili miserie, di viaggi di non formazione alla volta di Amsterdam, Londra, Berlino, Thailandia. Non cercano identità, hanno solo bisogno di andare. A guidarli le onde della musica – di una musica nuova, artificiale, prepotentemente fisica.

La storia di due ragazzi e di una generazione alla ricerca di un rito definitivo. Il club, la festa perfetta, il dj. Il richiamo eterno del ritmo, l’eco che attende da sempre. Arcaico e più che contemporaneo, capace di annullare il tempo in ondate concentriche di intensità carnale e spirituale.

Intrecciata alla storia di due ragazzi che incarnano lo spirito di un’epoca tossica e decisiva, quella del tardo edonismo occidentale di fine millennio, c’è la vicenda di una musica, della sua genealogia e dei suoi generi che si rincorrono, si contaminano, fanno ballare, creano comunità, riempiono i silenzi delle fabbriche dismesse. Dalle sonorità sensuali della disco alla densità ossessiva della techno, gli eden addomesticati della trance, la disperata accelerazione dei beat e l’avvento del revival perenne. Musica che assorbe gli umori della società, politica che entra nei corpi, si esprime nei corpi e nei luoghi di raduno dei corpi.

È una deriva che porta con sé un lutto, a priori, la storia dei due ragazzi che con gli anni imparano a non somigliare a nessuno, nemmeno l’uno all’altro. Fino alla tragedia dell’ultima Love Parade, grande rito collettivo di un’Europa ormai non più festosa, e di un’inquietudine che lascia posto, infine, al virus di una nostalgia senza più barriere.

Se c’è un libro che coglie un’intera generazione, come in una polaroid, in una sovraesposizione sbiadita eppure luminosa, è Last Love Parade di Marco Mancassola, uno dei migliori autori italiani, appartenente a quella stessa generazione che visse e si travolse negli anni novanta. Autore di successo anche in Francia, Mancassola aggiorna qui il suo grido politico ed esistenziale, in onore di quel momento in cui la storia è parsa crollare e poi tornare a spumeggiare per la demolizione di un muro in Germania, in cui un sapore metallico è strisciato per sempre nell’intimo dei sentimenti. In cui l’umano ha dovuto procedere a un radicale reset, rendendo indistinguibili dolore e gioia, buio e luce, per cogliere la pulsazione di base della realtà. Quella pulsazione è intatta e tuttora pericolosa nello stile con cui Marco Mancassola ha reso memorabile questa narrazione, specchio che non deforma e si rifiuta di classificare la bellezza del Reale.»

«Il mistero del ballo è il mistero del corpo, qualcosa di insolubile e per questo senza fine, qualcosa che non sarà mai del tutto disciplinato, un grumo anarchico di sensazioni, di consonanze-dissonanze tra se stessi e il mondo.»

 

LAST LOVE PARADE TORNA IN LIBRERIA IL 23 FEBBRAIO

 

Montaggio: Nicolaj Ewka / Musica: Dark Tranquillity / Parole: Last Love Parade

 

L'AMOUR

Les Cahiers européens de l'imaginaire n. 4: L'AMOUR, Cnrs Editions, dans les librairies françaises le 14 février. Avec Michel Maffesoli, Zygmunt Bauman, Jean-Didier Vincent, Ignacio Padilla, Mario Perniola, … et un récit de Marco Mancassola.

 

MANIFESTO SENZA FINE

«Siamo alla prova cruciale, al corpo a corpo con la nostra stessa vita materiale e politica. Il manifesto andrà in liquidazione coatta amministrativa. Verranno funzionari di governo, che si sostituiranno al nostro consiglio di amministrazione. È una procedura cui siamo stati costretti dai tagli alla legge dell'editoria. Noi, come altre cento testate, nazionali e locali, non potremo chiudere il bilancio del 2011. Mario Monti e il ministro Passera potrebbero riuscire dove Berlusconi e Tremonti hanno fallito. Usiamo il condizionale perché non abbandoniamo il campo di battaglia e siamo ancora più determinati a combattere contro le leggi di un mercato che della libertà d'informazione farebbe volentieri un grande falò. La fine del manifesto sarebbe la vittoria senza prigionieri di un sistema che considera la libertà di stampa non un diritto costituzionale ma una concessione per un popolo di sudditi. La fisionomia della nostra testata, il suo carattere di editore puro, il nostro essere una cooperativa di giornalisti, hanno sempre costituito una felice anomalia, un'eresia, la testimonianza in carne e ossa che il mercato non è il monarca assoluto e le sue leggi non sono le nostre. Il compito che ci assumiamo e a cui vi chiediamo di partecipare è tutto politico. I tagli ai finanziamenti per l'editoria cooperativa e politica non sono misurabili «solo» in euro, in bilanci in rosso, in disoccupazione. Naturalmente, se avessimo la testa di un Marchionne sapremmo cosa fare per far quadrare i bilanci. Così come un vero mercato della pubblicità ci aiuterebbe a far quadrare i conti, e un aumento dei lettori nel nostro paese ci farebbe vivere in una buona democrazia. Ma è altrettanto evidente che le nostre difficoltà sono lo specchio della profonda crisi della politica, l'effetto di quella controrivoluzione che ha coltivato i semi dell'antipolitica, del «sono tutti uguali» fino a una sorta di pulizia etnica delle idee e dell'informazione. Care lettrici e cari lettori, siamo chiamati, noi e voi, a una sfida difficile e avvincente. Dovremo superare nemici visibili e trappole insidiose. Sappiamo come replicare alle politiche di questo governo, ma siamo profeti disarmati contro il successo del populismo, che urla contro il potere assumendone modi e fattezze. State con noi, comprateci tutti i giorni, abbiamo bisogno di ognuno di voi. Adesso che tutti hanno imparato lo slogan dei beni comuni, lasciateci la presunzione di avere rappresentato una delle sue radici, antica e disinteressata. Ed è per questo che nell'origine della nostra storia crediamo di vedere ancora una vita futura.»

http://www.ilmanifesto.it

ITALIA, AMORE: SOLITUDINI

MM >> Sono uno scrittore, essere solo è il mio lavoro. Ci sono attività in cui la solitudine è uno strumento attivo di lavoro. E la solitudine in realtà ha una varietà di sfumature, dalla più scura alla più esaltante. Ci vorrebbero decine di termini diversi per nominare tutte le solitudini possibili, proprio come in quella leggenda secondo cui gli Inuit avrebbero cinquanta parole per indicare la neve.

L'inglese distingue tra loneliness e solitude. La prima è una sensazione cattiva, sofferta, la seconda è più costruttiva – frutto di una scelta. Il teologo Paul Tillich scrisse che “loneliness esprime la pena di essere soli, solitude la gloria di essere soli.” Ma ovvio che il confine tra i due stati è vago, molto permeabile. È questa ambiguità a rendere interessanti le professioni solitarie, esposte più di altre alla verità emotiva del mondo, che è sempre duplice e scivolosa, epica, miserabile, profetica e al tempo stesso ridicola. Scrivere è sentirsi tutte queste cose insieme.

Come un problema di fisica quantistica, la solitudine è una faccenda multipla, legata al punto di osservazione.

Nel mondo insonne e illuminato dai bagliori di mille schermi, la gente oggi pare particolarmente terrorizzata all'idea di restare sola con se stessa. Per questo sfugge alle responsabilità e alle opportunità della propria solitude e si getta nel mercato delle connessioni, del brusio perenne, del flusso di dati. Beh, non si torna indietro dalla società della connessione. Ma è comico il modo in cui, così facendo, per sfuggire alla solitude si finisce spesso per gettarsi in pasto alla loneliness. Ed è comico il modo in cui, sempre di più, gli altri diventano nient'altro che un rimbombo del nostro pensiero, mentre leggiamo un messaggio sul telefono o un commento sulla schermata di Facebook.

La società della connessione crea forme effettive di comunione. Ad esempio quando la rete serve, come accade negli ultimi anni, a organizzare manifestazioni facendo convergere insieme sulle strade migliaia di cani sciolti. Molte altre volte, lo sappiamo, la rete non è che un laboratorio di desolazione. Una macchina della banalità, del commento automatico, dello spam furioso, del flusso isterico. Una macchina, appunto. Un giorno chatteremo e scambieremo commenti in rete senza sapere se lo stiamo facendo con una persona o con un software. E tutto sommato non ce ne importerà.

La solitudine di cercare su google qualcosa di introvabile. La solitudine dell'ennesima richiesta di amicizia da parte di qualcuno che non conosci, né mai conoscerai. La solitudine di fingersi amico di tutti. La solitudine di fingersi nemico di tutti. Alla fine chiudi le connessioni. Sei solo, ma in un modo più interessante. Non hai bisogno di far sapere a tutti cosa stai facendo: è un momento glorioso proprio perché appartiene soltanto a te. Apri il programma di scrittura. Sei uno scrittore, è davvero il tuo lavoro.

CR>> Nelle ultime settimane ho letto/riletto tre libri incredibili: Una cosa divertente che non farò mai più di David Foster Wallace, Gli anelli di Saturno di W. Sebald, L'onda del porto di Emanuele Trevi. Sono tre reportage che raccontano qualcosa che dovrebbe essere un viaggio tra i luoghi inconsueti (dieci giorni in crociera ai Caraibi, un pellegrinaggio nell'Inghilterra del Sud, un vagabondare nella Thailandia post-tsunami) e che si rivela invece un'erranza labirintica e inesausta nella propria testa. Gli scrittori sono così: persone sole che oscillano tra il desiderio di eremitaggio e la voglia di parlare a chiunque, di dissolversi nelle proprie stesse parole in una infinita conversazione con il lettore. Se Paul Celan considerava i poeti gli ultimi custodi delle solitudini, se Emily Dickinson poteva scrivere versi come Forse sarei più sola senza la mia solitudine, nella famosa intervista rilasciata a David Lipsky, Wallace raccontava più volte di come venisse angosciato dalla sensazione di essere da solo a pensare o provare certe cose e a non riuscirle a comunicare a nessuno. Frase che è, credo, una buona definizione della vocazione alla letteratura e, insieme, della depressione vista dalla parte di chi la vive.

È cambiato qualcosa oggi, all'epoca della comunicazione globale rispetto a questa percezione di solitudine che ha attraversato l'umanità, dai lirici greci al Qoelet agli scritti di Giovanni Della Croce sulla "notte oscura" a Beckett? Forse sì. Forse questa solitudine non è più una rivelazione, forse siamo tutti più consapevoli di una cosa: dell'abisso che esiste tra quello che in teoria possiamo comunicare a qualcun altro e quello che di fatto riusciamo a comunicare. Per questo magari, se vi andate a leggere il rapporto Osmed anche quest'anno, vedete come è aumentato anche quest'anno il consumo di psicofarmaci in Italia. Per questo, recentemente, di fronte a delle morti così consapevoli come il suicidio assistito di Lucio Magri o quella raccontata per filo e per segno da Christopher Hitchens si è scritto così tanto: ci si può confrontare con la solitudine che ci porta la morte e riuscire a non impazzire? E per questo le persone che passano dieci ore al giorno su facebook o twitter, ci sembrano normali e mostruose al tempo stesso: gli riconosciamo un nostro stesso bisogno, ma gli vorremmo dire che stanno sbagliando strategia, dando onore a un simulacro di condivisione, non a un'autentica empatia.

Ma quale, poi, di fatto, è un'autentica empatia? Qual è quella volta che ci siamo sentiti veramente accomunati a qualcuno? Nella Morte di Vladimir Jankelevitch o nella Stella della redenzione di Franz Rosenzweig o anche nella Morte di Ivan Ilic di Leo Tolstoj si parla di come la vita umana abbia una specie di regolarità: crescendo si passa da osservare come turisti quello che ci sta intorno a sentire che questo ci riguarda, fino ad arrivare a ammettere che tutto questo ci tocca nel profondo. Se ripercorreremo come miliardi di persone questo cammino, vuol dire che in un certo senso ci saremmo salvati, interpretando ancora una volta la parte che ci è toccata: quella degli esseri umani, soli e incredibilmente pieni di desideri.

[Italia, Amore è una rubrica mia e di Christian Raimo. Pubblicato su Rolling Stone, febbraio 2012.
Immagine Paul DeFlorian.]