marco mancassola

PROSSIMI APPUNTAMENTI, MILANO-FOGGIA

Martedì 26 maggio ore 18, MILANO - Feltrinelli di Corso Buenos Aires
Marco Mancassola e Pierfrancesco Pacoda presentano ‘La rivolta dello stile’ di Pacoda & Ted Polhemus.

Venerdì 29 maggio, FOGGIA
Per la rassegna ‘Libri a Trazione Anteriore’
-ore 15, Casa Circondariale: Marco Mancassola presenta ‘La vita erotica dei superuomini’ (ospiti esterni potranno accedere solo se già registrati)
-ore 20.30, Biblioteca Provinciale La Magna Capitana: Marco Mancassola presenta ‘La vita erotica dei superuomini’

CHI PARLERÀ LA MIA LINGUA?

Chi parlerà la mia lingua? Loro la parleranno.

La ragazza cinese entra nel negozio di kebab, si rivolge al ragazzo turco dietro il banco e chiede: “Vorrei due bambini.” Si rende subito conto dell’errore, fa una risata e si corregge: “Due panini, per favore!” Nel frattempo dietro il banco è comparso il titolare, un signore sui cinquant’anni che evidentemente la conosce e la saluta in un italiano dall’accento mediorientale. I due chiacchierano amabilmente. Il signore del negozio sembra quasi corteggiarla, ma in un modo gentile, e l’italiano tra loro è un linguaggio essenziale, eppure anch’esso gentile, e assai suadente.

Chi parlerà la mia lingua? La famiglia di origine indiana siede al tavolo di un fast-food, vicino a me, un padre e una madre di quieta bellezza, sui trent’anni, e due bambine in età da scuole elementari, altrettanto belle, e figlie e genitori chiacchierano in italiano –corretto e disinvolto quello delle bambine, un po’ indeciso e affettuoso quello dei genitori.

Loro la parleranno. Il giovane uomo dai tratti esteuropei siede sull’autobus, adocchia un altro tipo della stessa età, con i tratti simili, e gli chiede in italiano se è anche lui albanese. No, è rumeno. I due continuano a chiacchierare. Mentre l’autobus riparte, le loro voci tranquille sopra il rombo del motore.

La ragazza dalla pelle scurissima cammina per strada con due amiche, italiane, tornando da scuola, gli zaini sulle spalle, scherzando a proposito di qualcosa, forse a proposito di qualche ragazzo. Dev’essere nata e cresciuta da queste parti. Il suo italiano ha un notevole accento veneto.

Dove vado a volte a fare le fotocopie, un piccolo negozio a ridosso della stazione, la gestrice montenegrina ha un’aria a prima vista burbera, mentre accoglie una processione di uomini nordafricani, di colore, indiani, cinesi, uomini che vengono a fare fotocopie e a ricevere e mandare fax e sempre per le solite odiose faccende, permessi di soggiorno per se stessi e per le famiglie, documenti su documenti dal senso non sempre chiaro, rinnovi che non arrivano per colpa di atroci lungaggini burocratiche, mentre loro ne hanno bisogno, e mentre la loro vita si fa sempre più complicata… La gestrice fa la burbera perché i clienti hanno la testa dura, e non sempre capiscono bene l’italiano, oppure lo capiscono ma si lamentano per tutta questa inefficiente burocrazia e sembrano quasi prendersela con lei. Fa la burbera ma in fondo cerca di aiutarli. Chissà quante altre complicazioni, adesso, con la nuova rigidissima legge sull’immigrazione. Chissà quante complicazioni e quanti dialoghi ancora, dentro il piccolo negozio, in un italiano pieno di mille accenti, pieno a volte d’inevitabile sconforto.

Quando davo lezioni di italiano a Londra, ricordo la soddisfazione –di più, ricordo il piacere, quasi la commozione– di sentire qualcuno che entrava nella mia lingua, come in una casa, come in un nuovo corpo. Non importava che le concordanze fossero a volte incerte. Non importavano i verbi non sempre corretti. Chi se ne fregava dei congiuntivi. Una lingua viva è questo, una materia elastica, malleabile, sempre perfezionabile, uno spazio aperto, del tutto accogliente. Era come essere al centro di una stanza e i miei studenti entravano e mi raggiungevano e lì restavamo, insieme, dentro la morbida stanza della lingua italiana.

Lo stesso tipo di soddisfazione che sento ora nel negozio di fotocopie, per strada, sull’autobus, nel fast-food, nel negozio di kebab.

Vorrei che la stanza restasse aperta. Vorrei che le frontiere della mia lingua fossero aperte. Vorrei che il paese non invecchiasse e non invecchiasse la mia lingua, vorrei che il paese non fosse chiuso e non fosse chiusa la mia lingua, vorrei che il paese e la lingua non sprofondassero in una stupidità provinciale e suicida… Vorrei che la mia lingua fosse un patrimonio che si espande e grazie a questo non si perde, non si esaurisce, non si estingue.

Chi parlerà la mia lingua? Chi la parlerà, in un paese che invecchia anagraficamente e moralmente e nel proprio stesso vigore, e che pure rifiuta di accogliere nuovi aspiranti italiani, un paese che rifiuta di trasformarsi e di restare vivo, cioè in mutazione, cioè in accoglienza, cioè in un processo di inclusione –che è anzitutto e sempre inclusione linguistica?

Chi parlerà la mia lingua? Loro la parleranno. Nonostante tutto. Loro saranno i nuovi soggetti che imparano a dire io, noi. Loro saranno quelli che parlano, che scrivono, coloro che in questa lingua avranno forse esperienze, sentimenti, lotte da raccontare, laddove noi non abbiamo più nulla, soltanto chiacchiere televisive, discorsi vuoti e senza soggetto.

Loro la parleranno. La stanno già parlando.

GIULIO MOZZI: LA SICUREZZA DELL'ODIO

La sicurezza dell'odio
di Giulio Mozzi

Io non ho voglia di farmi odiare dal giovanotto ivoriano che viaggia seduto su questo treno, difronte a me. Io vado a Milano a fare il mio lavoro, lui va a Brescia a cercarne uno. Ha un amico che lavora in un cantiere, gli ha detto che forse.

Io non ho voglia di farmi odiare dalla giovane coppia cinese che gestisce il bar dove vado spesso, quando ritorno da Milano che è quasi mezzanotte, a mangiare e bere qualcosa.

Io non ho voglia di farmi odiare dalle signore slave, tutte sui cinquanta e ben piantate, che viaggiano insieme a me, d’inverno prima dell’alba e d’estate nell’alba già afosa, nella prima corsa dell’autobus numero tre: io scenderò in stazione per prendere il mio treno, loro cambieranno autobus, saliranno sul sette o sul diciotto, proseguiranno per la zona industriale.

Io non ho voglia di farmi odiare dal giovanotto pakistano che tante sere, quando arrivo tardi alla pensione dove mi appoggio se mi fermo a Milano, trovo addormentato, appoggiato sul banco della reception, la testa appoggiata sulle braccia incrociate: di notte fa il portiere di notte, di giorno fa il cameriere in una pizzeria.

Io non ho voglia di farmi odiare dalla ragazza croata che è fidanzata con un mio amico triestino, e che avendo tirato troppo in lungo l’università – non per pigrizia, ma perché studia e lavora, e il lavoro stanca – ha dovuto rientrare in Croazia, e amen. È inutile che faccia le carte per un nuovo permesso di soggiorno, le hanno detto, tanto tra un paio d’anni anche la Croazia diventerà Europa, e tanto vale.

Io non ho voglia di farmi odiare dal giovanotto africano che qualche sabato fa, a Padova in Piazza delle Erbe, impacchettato in un completo nero con camicia panna, attraverso un microfono sfrigolante e amplificatori esausti spiegava a un pubblico radissimo e trincante – era l’ora dello spritz – che la crisi colpisce prima di tutto i lavoratori extracomunitari, che loro sono i primi a essere licenziati, e che dopo tre mesi di disoccupazione c’è poco fa fare, o vai via e ricominci da capo, o diventi clandestino.

Io non ho voglia di farmi odiare dal giovanotto keniota che per qualche mese ha stazionato fuori dal supermercato del mio quartiere e ha campato con l’euro o i cinquanta centesimi delle signore anziane alle quali spingeva il carrello, porta le borse, carica l’automobile: qualche settimana fa mi ha detto: «Basta questo. Adesso fabbrica, da lunedì», e mi ha mostrato il suo primo permesso di soggiorno.

Non so se i nostri governanti se ne rendono conto, ma la meravigliosa legge sulla sicurezza che stanno cucinando in Parlamento avrà tanti effetti, e uno sarà questo: tutti questi giovanotti e giovanotte avranno un ottimo motivo per odiarmi; per odiare me, per e odiare tutti gli altri: anche lei, signora, anche lei, signore, che state leggendo questo articolo. Certo: i giovanotti e giovanotte dei quali ho accennate le storie sono per lo più ormai a posto con le carte. Ma molti di loro hanno attraversato – non solo inizialmente – periodi più o meno lunghi di vita da clandestino: mendicando, lavorando in nero, campando in qualche modo; e sanno che potrà capitare di nuovo: basta perdere il lavoro.

Ci sono persone che partono da luoghi lontanissimi e affrontano viaggi tremendi per arrivare qui in Italia, e magari attraverso l’Italia arrivare altrove: perché a casa loro, semplicemente, si muore di fame, o si combatte una guerra assurda. Queste sono le persone che noi – noi: li abbiamo ben eletti, questi governanti – rispediamo indietro nei loro barconi che fanno acqua; le persone alle quali abbiamo già negato per legge una quantità di diritti, diritti che ciascuna persona ha al di là di qualsiasi legge perché è una persona e non una cosa, e alle quali ora ci apprestiamo a negarne altri ancora.

Pensate solo – signore, signora che leggete – quanto ci odieranno le mamme che non riusciranno a tenersi i figli; pensate quanto ci odieranno tra dieci, quindici, venti anni, quando avranno capacità di capire, i figli tolti alle madri subito dopo il parto e resi istantaneamente adottabili. Questa legge che si sta cucinando in Parlamento è ben pensata: non ci fa odiare solo oggi, addirittura programma un calendario dell’odio per i prossimi dieci, quindici, venti anni.

Signora, signore che leggete. Io non vi chiedo di voler bene a queste persone che arrivano qui fuggendo dalla fame e dalla guerra. Non vi chiedo di avere compassione per loro. Non vi chiedo di interrogarvi su quale politica dell’immigrazione sia opportuna per l’Italia. Non vi chiedo di domandarvi se sia buono o cattivo per l’Italia, un futuro «multietnico» (come se non lo fosse già il presente).

Vi chiedo, semplicemente, di domandarvi se una legge che programma una tale produzione di odio contro di noi sia, effettivamente, una legge per la nostra sicurezza.

ALESSANDRO PORTELLI: 'UNA RISATA CI SEPPELLIRÀ'

Italia, farsa&tragedia e ridefinizione del linguaggio.  Una precisissima analisi di Alessandro Portelli apparsa ieri su Il Manifesto.

Una risata ci seppellirà

di Alessandro Portelli

L'ultima volta che sono stato in metropolitana a Milano i posti erano tutti occupati - anche se non so da chi e se con adeguato diritto di sangue - per cui sono stato in piedi. Se non altro, tenendomi agli appositi sostegni, non ho dato occasione a nessun padano di prendersela anche per questo con Roma ladrona. Almeno su questo, ho la coscienza a posto, adesso che, nella «capitale morale» del paese, il capogruppo in consiglio comunale di un partito di governo - non il primo che passa, insomma - se ne esce dicendo che bisogna riservare ai nativi un congruo numero di posti a sedere. E nessuno lo caccia fuori a calci.

La domanda politica principale in questi giorni è la seguente: «Ci sono, o ci fanno?» Diceva Carlo Marx che la storia avviene in tragedia e si ripete in farsa. Se fosse così, non avrebbe senso disturbare il fantasma di Rosa Parks, la signora afroamericana che consapevolmente decise di sfidare le leggi razziali dell'Alabama rifiutando di cedere il posto a un bianco. E ancora meno ne avrebbe evocare la memoria delle leggi razziali come hanno fatto Franceschini e Amos Luzzatto. In fondo, diciamo, quella del dirigente leghista milanese è solo una delle solite boutade, lo sa anche lui che non è destinata a essere messa in pratica.

Il problema però è che - come sapeva benissimo William Shakespeare - tragedia e farsa invece sono inseparabili e si specchiano fra loro. La tragedia può scadere in farsa, ma la farsa prepara la tragedia. E a forza di dire che le sparate dei leghisti, del loro leader Bossi e del loro guru Gentilini (e del loro compare Berlusconi) sono folklore, colore locale, spiritosaggini che non vanno prese sul serio, intanto non ci accorgiamo che queste buffonate stanno diventando realtà in spazi assai più vasti e cruciali dei vagoni milanesi: è l'intera Italia che si trasforma in territorio segregato, con scuole e ospedali riservate agli indigeni, e galera per chi ne varca gli inviolabili confini. Le schifezze folkloristiche locali si allargano e diventano politiche governative nazionali: Gentilini propone di prendere a fucilate gli immigrati come leprotti a Treviso, e tutti ridono; il suo capopartito Calderoli propone di prendere a cannonate le barche dei migranti senza permesso nell'Adriatico, e ci cominciamo a preoccupare; il loro ministro Maroni lascia le barche alla deriva, rispedisce i migranti al mittente e se ne vanta, e la gente comincia a morire. La farsa milanese si fa tragedia nei campi di concentramento dei migranti in Libia, nei suicidi nei centri di detenzione ed espulsione in Italia. Non «ci fanno»: ci sono, e fanno finta di non esserci.

Il nostro paese è dominato della terribile serietà del poco serio. Berlusconi che fa cucù alla Merkel, che vuole palpeggiare l'assessora trentina, che dice ai terremotati di considerarsi in campeggio, che racconta sadiche barzellette sui campi di sterminio e sui desaparecidos non fa ridere non solo perché non è spiritoso, ma soprattutto perché questi sono discorsi seri, in cui ridefinisce la correttezza politica nella nuova Italia: sono il linguaggio che dà forma alla pratica dei rapporti fra gli stati, fra i generi, fra le classi, fra la vita e la morte. E' tutto uno scherzo, è tutta una farsa - che si porta via con un ghigno le cose poco serie come i soldi della ricostruzione in Abruzzo, le politiche per la crisi, i morti sul lavoro, i posti di lavoro, i diritti e i salari, la dignità delle donne e dei migranti, la bambina ammazzata dai nostri ragazzi in Afghanistan, e altre pinzillacchere. Forse «ci fanno» e non «ci sono» solo perché in questa commedia sta tutto il loro esserci. Dicevamo «una risata vi seppellirà». Avevamo torto. La risata sta seppellendo noi.